Alexia
Aubert

Les chansons partent d'un carnet, d'une phrase entendue dans un bar de bord de route, d'un nom qu'on répète jusqu'à ce qu'il devienne une mélodie. Elles s'écrivent en français, sans détour, avec la sécheresse d'un western et la douceur d'une lettre qu'on garde.

Sur scène, c'est une guitare, une voix fragile peut-être, transpercée par une émotion, qui va, funambule, et le silence qu'on laisse durer une seconde de trop. Le reste — les réverbérations, les cordes qui grincent, le pied qui bat le plancher — Un chien loup qui aboie, font partie du disque autant que les mots.

Rien de lisse : le grain est voulu, dans les photos comme dans les prises. C'est une musique de nuit et de départ, qui pense l’amour, féminine et rêche, écrite pour être jouée, intime, dans de petites salles.